Un día negro

La primera vez que oí hablar de la Semana Negra me sentí fascinado por ella, el cómic, el cine, la literatura, un mundo completo por todos los lados, la carpa del encuentro, los conciertos, la música… La gente multiplicada entre los espacios, todos los rincones reconvertidos, una pausa en continuo movimiento.

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En aquel momento había saltado a primer plano el conflicto de las ventas del “top mata” correr por la calle y esconderse de la autoridad, pero en aquel recinto se convivía sin reservas, se había concedido una tregua.

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Muchas cosas se escribieron, muchas aprobaciones y muchas quejas, un desplazamiento a lo largo de la ciudad, ¿un escape? ¿o un acercamiento? un arma política, una caja sin forma, un universo en constante movimiento.

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Este año volví a pasar, la encontré en su nuevo domicilio, en el aire se escuchaba el rumor de palabras como: desalojo, ocupa, incierto, inevitable, te hablaré aunque no me escuches, no estamos solos aunque lo parezca, blanco y negro.

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Entré en una de las carpas a ver una exposición de dibujos. El gran formato y la suma de diferentes técnicas, me parecían autores muy distintos, pero en realidad era uno solo con registros muy diferentes, su nombre: Enrique Breccia, un argentino que no conocía. En un lienzo enorme un gran espacio vacío, y abajo como una firma las siluetas en miniatura… Llegué al desierto luego a las calles oscuras de una ciudad sin nombre…

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Caía la tarde cuando me perdí entre la música, encontré una canción que pensaba que se había olvidado para siempre, una sonrisa desesperada, una nota que pedía perdón y un amigo pegado a una mesa de mezclas.

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Hice una última parada antes de encontrar la salida.

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Me voy sin hacer ruido, todas las puertas son las de atrás, vuelvo la vista antes de cerrar el libro y dejarlo en la mesita de noche…

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