Esta semana quiero compartir una propuesta de Beatriz. Su idea nos aporta la posibilidad de describirnos y redescubrirnos en las palabras de los poetas. Ser editores por un día. Una propuesta abierta con libertad de participación.
Gracias a ello he podido profundizar y detenerme en las cosas que realmente me importan, y es una parada necesaria.
Comparto esta serie de fotos de la puesta en común y tres poemas de los que yo he seleccionado para la ocasión.
Dejo a la propia Beatriz que nos explique algo mas con sus propias palabras:
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“La arqueología de los versos nos conduce a nuestra historia.
Pero es más que rebuscar entre piedras que nunca volverán a habitarse. Son las estaciones que siempre regresan, los bosques floreciendo sin importarles el espesor de la nieve…
¿QUÉ ES UNA ARQUEOLOGÍA POÉTICA?
En este momento tienes en tus manos un pequeño grupo de poemas que alguien ha seleccionado para que le represente. Palabras que han construido su persona e historia, que resuenan en su interior cuando se pregunta quién es. Una antología que se confiesa retrato.
El título es un nombre detrás de un número de orden. Quien se suma a la colección obtiene dicho número por orden de llegada y puede imprimir tantos ejemplares de su propia Arqueología como desee regalar. No pueden venderse. No tenemos más derecho sobre estos versos que el de haber cobijado con ellos nuestra vida.
Beatriz. Gijón, 17 de febrero de 2019″
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El primero que me vino a la mente:
Pablo Neruda. Poema 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
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El que no cambiaría por ninguno:
CIERTA GENTE
Wisława Szymborska
Cierta gente huyendo de cierta gente.
En cierto país bajo el sol
y bajo ciertas nubes.
Dejan tras de sí su cierto todo,
campos sembrados, ciertas gallinas, perros,
espejos en los que justamente se contempla el fuego.
Llevan en la espalda cántaros y hatillos,
cuando más vacíos, cada día más pesados.
Tiene lugar calladamente el detenerse de alguien,
y en el tumulto, el arrancarle el pan alguien a alguien
o el sacudir al niño muerto de alguien.
Continuamente ante ellos un cierto no hacia allá,
un no es éste el puente que nos falta
sobre un río extrañamente rosa.
Alrededor ciertos disparos, más lejos o más cerca,
y en lo alto un avión que, un poco, se balancea.
No estaría mal una cierta invisibilidad,
una cierta parda pedregosidad,
y aún mejor un cierto no-haber-sido
por un tiempo corto o hasta largo.
Algo ocurrirá todavía, pero dónde y qué.
Alguien les saldrá al paso, pero cuándo, quién,
de cuántas formas y con qué intenciones.
Si es que puede elegir,
quizás no quiera ser un enemigo
y los deje con una cierta vida.
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El que quiero soñar:
PEDRO SALINAS
Suelo. Nada más
Suelo. Nada menos.
Y que te baste con eso.
Porque en el suelo los pies hincados,
en los pies torso derecho,
en el torso la testa firme,
y allá, al socaire de la frente,
la idea pura, y en la idea pura
el mañana, la llave
—mañana— de lo eterno.
Suelo. Ni más ni menos.
Y que te baste con eso.
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Fuera de programa:
Me vino de pronto la idea de hacerme una foto con ellos, con los grandes poetas y así poder conservar un documento donde me pueda ver cantando con los tenores mas prodigiosos del mundo conocido. Finalmente no quise añadir versos propios a mi arqueología, sin embargo aquí, en mi casa de RADIOfotoGRAFIANDO, me lo permito todo: tropezar cien veces, repetir lo de siempre, formular miles de preguntas e incluso buscar alguna respuesta.
ABAJO por Roberto Molero
Perdonen que me cuele entre sus versos.
Se que no estoy invitado.
Me habían dicho que aquí os reuníais los poetas,
Los pensadores de estrellas,
Aquellos que pintasteis el cielo
con vuestros trazos de mago.
No he venido a sentarme a la mesa
De tan distinguidos letrados.
He llegado sin permiso
Para traer un mensaje:
Músicos, literatos,
artistas todos…
Por favor, venid aquí abajo.
Sentaos en el suelo
sobre la tierra cruda.
Pintad sobre papel mojado,
con migas de pan, con dolor de huesos,
con el peso de los años.
No hay mejor sitio para mirar hacia arriba
que desde aquí abajo.
Donde la muerte calla,
los dioses guardan silencio,
las madrugadas hieren,
y los hedores matan.
Venid al dolor de vientre,
a los días olvidados
a mancharse las manos
con el sudor de la frente.
Bajad al fondo del pozo
Del barro a la izquierda y abajo
que no hay mayor tiranía
que la del cruel estropajo.
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La serie completa de fotografias en el enlace: Flickr
Roberto Molero
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